diffetent
я был бы не против сунуть штакетину вам в сраку
Без боли в сердце, без тоски,
Их труп сгрузили в белые мешки,
Как тело нищего ублюдка и слепого,
Заросшего, ненужного, немого.
Он раньше жил в достатке и почете,
Имел меблированный угол свой,
Он - пыльная душа в потертом переплете,
Он - в памяти молчливой только мой.
Не выдавал он сразу тайн сокрытых
Шершавой кожей, тысячей страниц,
Но лишь сейчас, спустя все эти годы,
Упала б перед ним, благоговейно, ниц.
Не понимала раньше, глупая невежа
Что это храм, наш красный уголок,
Молитвы воздавать я толком не умела,
И лишь просила по-короче строк.
Мой дух, бунтующий и одинокий,
Гонимый бурными ветрами и водой,
Алкая мира и тиши глубокой,
Там находил в который раз покой.
Закрыть глаза на миг - и вот, из тьмы,
Прожорливой до прошлого людей,
Свет теплый, золотящий край тесьмы,
Навеки заперт где-то в памяти моей.
Одно мне не даёт покоя тихой болью
Одно тревожит, мучит устыженно
Так долго, тщательно, взращен с любовью
Что б сгинуть так бесславно и безмолвно.


Посвящается книгам из дедушкиной библиотеки.

@темы: стихийное бедствие